Retrato del humo

Siluetas buscando
su ventura,
cuerpos en sombra
los dos:
signaturas en fiebre,
palabras y esperanzas,
estructuras de viento,
besos que pasan,
tempestades por venir,
mundos en abrazo y soledad.

Sin fondo ni forma tú y yo:
Aún el amor no nos hace…

Las herramientas

Como manda la sangre
acumulándose en puntas y abismos del cuerpo
los dos eran uno y nada y todo
y se llamaban Tú y Yo

Trajeron
dedos
labios
lenguas y sudores

para dar forma
y fondo
a las turbulencias
del deseo

Trajeron
dientes de leche
y dientes de miel
en su punto
sobrevivientes del alba
y hambrientos
bruscos
prestos al mordisco
allí
donde la piel
reclamaba compostura
donde el beso
era verde todavía

Y trajeron
uñas y quejidos
fluidos y espejismos
para que el espíritu y la carne
se fundieran despacio y se confundieran
sin reparos

Para que no quedaran dudas
Para derretir poema y tiempo en el fuego de los cuerpos.

Sí

Para ti, para lo que de mí
se hace verso en tu ausencia,
para cada sí de los labios entreabiertos,
sólo guardo palabras nocturnas,
mundos urgentes e imposibles. ¿Razones?
Silenciosas. Anónimas. Y un pronombre
que se impone: tú. Y el murmullo
de un ánima sedienta. ¿Estatura?
Tan dilatada que no cabes en el deseo.
Tan pequeña que te filtras, que
circulas como un beso por los labios...
Cuerpo de fruta madura entre los dientes...
Sangre que hierve gobernada por el fuego...

Una y otra vez, a cualquier hora

Llevo
tu beso
dibujado
entre los labios

las manos
untadas de ti

enamorada
de tu vientre
la nariz

los ojos
atrapados
en tu cuerpo

así de sol
y de sombra
me abandonas
por el mundo

ciego de flores
en la tarde

y enfermo
de ti
a todas horas

El tórrido deseo

Verte de nuevo
aprenderme tu sonrisa
de memoria

verte de siempre
de cerca
total

descubrirme venturoso
en tu mirada

verte sin medida
ni fatiga

evocar
la dulce luz del beso
en la penumbra

beberme
despacio
la tibieza
de tu cuerpo

verte

celestial
y terrenal
desde el fuego

verte
verte de siempre
y repetirte
que en las horas
y en los labios
baldíos
la forma en fiebre
de tu boca
me hace falta.

Preguntas para espantar un poco el silencio

¿Ser o Callar?

¿Escribir un verso sin memoria?

¿Cuáles son las reglas del juego?
¿Cuál la puerta y el peligro?

¿Qué hará la niña con sus manos?
¿Dónde los ojos tristes del niño?

¿Qué se pierde y qué se gana?
¿Qué tan cerca es la distancia?

¿Cuál es la realidad?

¿Adónde van los labios del beso?

Caracterización del instante

LA NOCHE
era la luna y eras tú

un poema cerrado en tus ojos…

La sustancia del deseo

Igual que ayer
tu voz encarna el otro temblor

la oscura humedad que desciende
y se abre paso
palabra por palabra
adivinando la luz
allí
donde la poesía
es apenas un murmullo

Porque
fuiste y eres la sustancia del deseo

Porque
también a tu paso se habrá de abrir el mar
y habrán de danzar en tus ojos mil y un peces de colores

Contigo talvez, de mí...

Para la multiplicación del milagro,
apenas llevo barro en las manos...

Hablo contigo talvez,
hablo en dedos y destierro:
de mí –la incertidumbre– discurro.

Desde los labios turbios hablo,
y deliro en tinta, me pliego, me disperso,
por el río de tus ojos cerrados...

Me disipo en un verso sin luz,
en la nostalgia del beso imposible,
vulgar y torpe, a propósito de ti,

teatral y enajenado, contigo en los renglones,
aquí, sobre la página desnuda,

cuando aún sólo es intento la rosa:

posibilidad sin límite, polen y riesgo, de ser, de ti.