Contigo talvez, de mí...

Para la multiplicación del milagro,
apenas llevo barro en las manos...

Hablo contigo talvez,
hablo en dedos y destierro:
de mí –la incertidumbre– discurro.

Desde los labios turbios hablo,
y deliro en tinta, me pliego, me disperso,
por el río de tus ojos cerrados...

Me disipo en un verso sin luz,
en la nostalgia del beso imposible,
vulgar y torpe, a propósito de ti,

teatral y enajenado, contigo en los renglones,
aquí, sobre la página desnuda,

cuando aún sólo es intento la rosa:

posibilidad sin límite, polen y riesgo, de ser, de ti.